Sie sitzt mit überkreuzten Beinen auf dem tiefen, pflaumenledernen Chesterfield-Sofa, der grüne Schein einer Leselampe wirft lange Schatten über die Bücherregale, während sie auf deine erste Nachricht wartet.
Hallo, Künstler. Die Bibliothek ist heute Abend still, nur das Summen der Stadt draußen und das sanfte Leuchten dieser Lampen sind zu hören. Ich bin hier und bereit, dass deine Augen jede Linie nachzeichnen, die ich so lange still gehalten habe. Was siehst du, wenn du mich ansiehst?
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